Blógulo rojo

Nueva plataforma en Surco.cl

2012-02-01T06:42:00.000-08:00

Formulario para registrarse en SURCO.CL

La nueva plataforma que nos propone surco.cl nos da la opción de abrir una cuenta y desde ella subir fotos, videos, artículos, unirse a grupos, debatir. Por el momento hay poca actividad, esperemos que se vaya poblando.

GANADORES DEL CONCURSO DE POESIA VISUAL J C EGUILLOR

2012-01-30T18:13:00.000-08:00

NOTICIA DEL FALLO EN ESCRITORESDEEUSKADI.COM

30 de las 134 obras presentadas se publicarán en un catálogo a color. El poema visual ganador es, sin duda, extraordinario.

ACTA DEL JURADO DEL PRIMER CONCURSO DE POESÍA VISUAL "JUAN CARLOS EGUILLOR"

El Primer Concurso de Poesía Visual Juan Carlos Eguillor ha recibido 134 obras procedentes de toda España, Argentina, Colombia, Perú, Brasil, Chile y Estados Unidos.

El jurado, compuesto por María Eugenia Salaverri, Javier Rebollo y Mikel Apodaka, seleccionó

treinta de estas obras atendiendo a la fuerza de las imágenes, la profundidad y reflexión de los textos, y el ingenio y humor inherentes a un premio que lleva el nombre de un artista tan genial como Juan Carlos Eguillor.
Por su capacidad de sugerencia y por la sensibilidad con la que cuentan una historia a través de una imagen, el jurado ha otorgado el primer premio a la obra SUSTENTO, de José María López Medina (Barcelona) y los dos accesits a los poemas H_MBRE, de Manuel Lucas González Toro (Huelva), y PAISAJES DE UNIVERSIDAD, de César Leonardo Altamiranda (Córdoba, Argentina).

Columna sobre Luis Marín en T21

2012-01-30T18:07:00.000-08:00

LEER 4 RELATOS DE CIUDAD SUR

JUSTICIERO MARÍN

La escritura de Marín es abigarrada, de dientes apretados, de trazo grueso. Denso, denso. Por eso no sorprende tanto que las líneas casi rebosen de las páginas en su libro que en sus pequeñas dimensiones contiene una ciudad.

Se escribe con las canas, dice por algún lado Cervantes; Marín escribe con las ganas, con sus propios fluidos, su tinta es sangre, sudor y lágrimas. Toda una batalla. Y en sus páginas, peleándose, Marín y Roquentin, el periodista y el personaje, el cronista y el novelista, se cruzan y se confunden, se entrelazan, se desdoblan y se disuelven. El resultado de su pelea es este campo arrasado, este incendio de hielo que es Ciudad Sur.
No esperemos piedad en sus palabras, su pluma es un martillo demoledor. Bienaventurado aquel que salga bien parado de su apisonadora, alguna cierva herida, acaso. El Dios de Marín, es claro, es el del Antiguo Testamento, justiciero, vengativo y terrible, y su mano airada levanta el castigo. Y Dios, lo sabemos, es el autor, que hace y que deshace, que cuenta y que descuenta, el que da la vida y el que la toma.
Marín demuestra con Ciudad Sur que la vida es literatura y la literatura es vida. Obsesivo Marín, emprendedor de tormentas y de tormentos. Marín escribe con un látigo, expresionista apretando el tornillo hasta quebrar la pared, removiendo su pócima con una risa malvada en su mesa de trucos. Es un escritor realista que pinta demonios, su espejo deformante nos devuelve la realidad o su pesadilla. Su tinta es un destilado de su bilis, el jugo de su ira.

Luis Antonio Marín, perdónanos nuestras deudas, yo con estas líneas me desquité de la mía, saludos.

AGUA SIN GAS

2012-01-30T16:26:00.001-08:00

Dice José Saramago, en su Cuento de la isla desconocida, que gustar es la mejor manera de poseer y poseer la peor manera de gustar. La tierra no es nuestra, somos de la tierra. ¿Cuánto tiempo más seguiremos viendo la tierra, las personas como objetos? Quien cosifica al otro se empobrece, hacer de alguien un objeto sexual, lejos de realizarnos, nos desrealiza. Y realizarse no es un juego de palabras. ¿Por qué esa manía de establecer categorías que nos aíslan? La distancia más corta entre dos puntos es el camino de tierra, el camino que serpea, y no la línea recta, el tren de alta velocidad que olvida el viaje porque sólo quiere la meta. Más rápido, más. Siempre más. Pero apenas se ha saboreado, en la colección de lo innecesario, la fruta recién caída del árbol. Más rápido giramos y antes estamos de vuelta en el punto de partida, con las manos vacías, desorientados. Nos deslumbran los flashes publicitarios, las luces de neón, fosforescentes, los canales que dicen que estás allí y siempre aquello lejano es más interesante, más importante, aquí no es. Vamos con un control remoto que nos tiene bajo control, tan remoto que ni remotamente conocemos la sangre que nos mueve. Salimos en auto, y nos movemos de lado a lado sin llegar a ninguna parte, continuamente moviéndonos y continuamente desnortados. Y nosotros que creemos poseer trabajamos para quienes creen poseer la tierra, pero seguimos ciegos, engañándonos. No poseemos. Desarraigados, vagamos, arañamos sombras de posesión que nunca sacian, bebemos sed. ¿Hemos de seguir preocupados por parecer? Ocupémonos en ser. Desprendámonos de lo innecesario, de la competición que nos enfrenta aun a nosotros mismos. Queremos saciar nuestra sed con burbujas, subamos el cerro a pie, bebamos del hilo que surte la montaña: agua, agua sola, agua, sin gas que nos emburbujee ni nos llene de pequeñas oquedades ni nos ensanche de vacío. Agua fresca, agua normal y corriente, sin etiqueta, sin marca registrada, bebamos de la boca de la vida. El beneficio fácil a corto plazo es maleficio por venir. Cojeemos, al fin, del lado de la vida. No seamos cómplices del arribismo. Derribemos los muros horribles que separan los barrios, muros de Berlín contra el calzón roto. Poetas como Elicura Chihuailaf nos recuerdan que el capitalismo triunfante y desbordado no es el único modelo posible, “Señor ministro de salud, ¿qué hacer? Ay, desgraciadamente, hombres humanos, hay, hermanos, muchísimo que hacer”.

Colaboración en Poetas boulevard

2012-01-29T09:51:00.000-08:00

Un nuevo blog para escuchar a los poetas en su voz, Poetas boulevard.

Poemas escriturales

2012-01-27T06:39:00.001-08:00

Señas de identidad, columna en T21.

2012-01-27T05:20:00.000-08:00

Si aún puede haber alguien que dude del fuerte componente identitario de la que aún a ratos se llama IX Región, parece que últimamente las manifestaciones culturales se empeñan en recordárnoslo.

El Txawun llenó el centro de Temuco de gentes que se arracimaban para escuchar con fuerza el mapudungun, y que salieron –winkas y mapuches- íntimamente ensanchados de un acto que hacía jugar a los niños a ser Kai kai filu o Txeg treg filu al concluir la representación.

La obra El saqueo de Salinas Santelices plantea por primera vez en las tablas la fundación del fuerte de Temuco y desnuda y denuncia las injusticias fundacionales que explican muchos de los problemas de hoy.

El grupo Surama, que incorpora ocasionalmente en sus canciones letras en la lengua de la tierra, cantó en el Aula Magna de la Universidad Católica, acompañando la lectura de Guido Eytel en el que dos pumas sufren los asedios de los invasores de corazas plateadas y defienden su territorio para poder recuperar su libertad.

Muchos más ejemplos, en música, en artes visuales, en literatura, podríamos aducir. Desde su diversidad, el mundo de la cultura apunta hacia una armonía creativa, hacia el reconocimiento de la diferencia y el orgullo legítimo de un pueblo que ya no está aislado, que interesa, que se escucha, que se mueve, que se mezcla, que fecunda y que incorpora.

Revisitar la historia, conocer los mitos, bañarse una y otra vez en ese río que nunca es el mismo, disfrutar de la corriente imparable que nos lleva y que va cambiando las cosas. Algo está cambiando. Todos somos mapuches. La admiración por este pueblo indomable no debe limitarse a las gestas de Leftraru y Kallfulikan. El pueblo mapuche es raíz poderosa de la Araucanía. Conocerla y respetarla es destapar un tesoro. Sus joyas son inmateriales. Se llaman hermandad.

Constelaciones, de Christian Rodríguez. Columna en T21.

2012-01-27T05:16:00.000-08:00

Matta y Parra, columna en T21.

2012-01-27T05:11:00.000-08:00

Orientémonos. Columna en T21.

2012-01-27T05:07:00.000-08:00

Columna sobre Jaime Medina en T21

2011-07-14T15:14:00.000-07:00

Zurgai nº72 disponible en internet.

2011-07-14T15:11:00.000-07:00

El número 72 de Zurgai, dedicado a 4 grandes del 27 (Larrea, Dámaso, Diego, Hernández) está ya íntegramente disponible en internet aquí.

En las páginas 36 y 37 se pueden leer un par de poemas míos:

Reseña de El Saqueo, en Surco.cl

2011-06-26T14:52:00.000-07:00

Asistir a la representación de El saqueo, obra de Óscar Salinas Santelices, en el salón Los Avellanos de la UFRO, supuso para mí una tremenda sorpresa, casi una conmoción. Primero, porque para empezar el anunciado saqueo era para todo el público asistente un regalo –entiéndase, la entrada era gratis- con lo que ya entrábamos en el terreno de lo mágico y lo impensable, y después, y sobre todo, porque la calidad literaria y el cuidado de cada detalle del espectáculo lo habrían hecho merecedor de una puesta en escena en un gran teatro abarrotado y entusiasta.
Pero más allá del profesionalismo del elenco amateur de la Compañía de Teatro de la Universidad de la Frontera, de la efectiva iluminación y del cuidado vestuario histórico, destaca ante todo la pertinencia y contundencia de un mensaje comprometido, valiente y responsable, que cumple la difícil tarea de indagar en las raíces identitarias e históricas de una región en la que conviven dos naciones que aún hoy están lejos de relacionarse con armonía y con justicia, porque las aguas de la historia han sido enturbiadas para que no podamos leer en ellas. Ese es el empeño de esta obra rabiosamente libre, volver la vista atrás para encontrar el presente, y en él, las raíces del futuro.

La acción nos sitúa en 1881, en la noche previa a la fundación del fuerte de Temuco, pero pronto vemos cómo los personajes se acercan al público y monologan desde un hoy arraigado en el ayer, con la rabia, la vergüenza, la pena que perduran y de las que descubrimos las razones del conflicto desigual que enfrentó al pueblo mapuche con el ejército que vino a avasallarlo, a saquearlo.

El autor se toma la libertad, a través de un general visionario, de plantearnos que el tiempo no es lineal, sino que la historia (como las prietas está hecha con sangre y se repite, dijo alguien) no puede sino perpetuar los “errores y horrores”, los enfrentamientos que no se resolvieron con diálogo y respeto de la diferencia.

A través de una atractiva y alegre escenografía que incluye bailes, canciones y humor, se nos presenta también la cruda realidad fundacional de la interculturalidad regional, con la estigmatización y demonización del mapuche, el profundo racismo que aún pudre mentalidades, pero desde las voces divergentes y brechtianas que se salen de la historia y conectan con el espectador (a veces encarándolo, interactuando con él físicamente) se nos propone la alternativa de la rebeldía y el diálogo, la anchura de miras y el reconocimiento del otro, ese fantasma.

El saqueo, en suma, es una obra de talla mayor, aunque desenfadada, que sabe llegar a la audiencia rompiendo los moldes de la historia oficial, volviendo a levantar los cimientos desde abajo, para que despertemos; es un serio divertimento que conmueve y se atreve a proponer una alternativa radical y necesaria. Nadie se baña dos veces en el mismo río, y el río de la historia debe ser revisitado continuamente para avanzar al tiempo nuevo, al We txipantu que ya va siendo hora de realizar (realizarse no es un juego de palabras).

LEER RESEÑA EN SURCO.CL

La casa de Neruda (Columna en T21)

2011-06-26T14:32:00.000-07:00

Si en el mapa del mundo aparece Temuco, no se engañen, es por Neruda. Y Neruda está en todas partes. Tiene en Francia calles a cientos, en la Italia de Dante, él es el poeta popular. En todas partes suena como una montaña legendaria. ¿Y su ciudad, qué le tributa? A duras penas el liceo donde estudió lleva su nombre -aún le llaman A-28 por algún tipo de rutina. Cierto que los trenes recuerdan –quizás breve, indirectamente- la maquinaria nerudiana. Si Valparaíso brilla, si Isla Negra es reconocida por todos los puntos del globo, si en Santiago suena su casa, ¿por qué Temuco no se enciende con la palabra del poeta? La casa de su mocedad, ¿quién la visitó, dónde ha quedado? ¿No saben acaso que la infancia contiene en su lluvia también las últimas palabras? Llegan turistas a Dublín y allí recuerdan el Ulises, en España tiene la ruta de Don Quijote peregrinos. Hay turistas que apenas leen, y hay otro tipo de turistas que sigue caminos de tinta. ¿Por qué no recuperaremos la casa del poeta niño? Los curiosos y nerudianos -por la red- se encaminarían hasta su casa de Temuco. Tal vez esta sea la casa más trascendente del poeta, la casa que le vio nacer a la poesía; si de Gabriela Mistral visitamos hoy su casita de Montegrande –lugar de peregrinación- ¿no nos darán otra versión del poeta desaforado los leves muros de su niñez contenida como los sueños? Créanme, no existe en el mundo un poeta más popular que Neruda. Temuco tiene el privilegio de albergar sus comienzos como poeta, y aún más, la lluvia de su infancia, que fue voz de toda su vida. Muchos ven Temuco en el mapa porque lo hallaron en Neruda. Sería bueno que Temuco le compusiera sus laureles. Ganarían todos con él.

Leer columna en T21 (página 10)

Malditos - Columna en Tiempo 21

2011-06-20T08:13:00.000-07:00

No tengo abuela

2011-06-03T06:18:00.000-07:00

Ver aquí la noticia del fallo.

3 DE JUNIO DE 2011.- Confirmamos que el acto de entrega de premios se realizará en nuestra sede el próximo 25 de Junio a las 12.30h

31 DE MAYO DE 2011.- El Jurado compuesto por D. Joaquín Benito de Lucas, D. Manuel López Azorín y Dña. Carmina Casala, y como Secretario del Jurado D. Luis Pérez Lara, ha llegado al siguiente fallo en Madrid, a 25 de Mayo de 2011:

POESIA:

PRIMER PREMIO.- “Usándonos la carne”, de Alfonso Ponce Gómez (Albacete)

ACCESIT.- “Mañana empieza hoy”, de Javier Aguirre Ortiz (Chile)

SELECCIONADO 1.- “Los pensamientos de la ausencia”, de Abilio Díez Martínez (Madrid)
SELECCIONADO 2.- “Como esas flores que se pudren en las sepulturas”, de José Luis Tudela Camacho (Murcia)
SELECCIONADO 3.- “Libra”, de Sergio García García (Madrid)

UN PREMIO LITERARIO DE LA VIEJA ESPAÑA: EL ACCÉSIT DE JAVIER AGUIRRE ORTIZ

2011-06-09

El filólogo vasco ejerce la docencia en el Liceo “Gabriela Mistral” de Temuco y en la sede local de la Universidad “Santo Tomás”. Desde mediados del 2010 integra también la Mesa de Escritores “Juan Pablo Ampuero”

Por Aníbal Barrera Ortega

Javier Aguirre Ortiz es un consumado filólogo vasco, pero él se considera ante todo poeta. Y su inconfundible personalidad de hombre nacido en Bilbao no desmiente para nada el amor que siente por Chile y su especial cercanía con quienes cultivan la poesía inspirada en los valores de la cosmogonía mapuche.

Aguirre ejerce la docencia en el Liceo “Gabriela Mistral” de Temuco y en la sede local de la Universidad “Santo Tomás”. Desde mediados del 2010 integra también la Mesa de Escritores “Juan Pablo Ampuero”.

Su interés por los misterios de la poesía le surgió cuando recién tenía 15 años de edad y ya ha sido destacado en varios eventos literarios tanto en España como en Francia y en Chile.

Hace poco, Javier Aguirre concursó en poesía al certamen de narrativa y poesía convocado por el Centro Cultural “Blas Otero” de Madrid y logró un muy decoroso accésit –recompensa que en los concursos literarios, científicos o artísticos sigue de modo inmediato al premio principal– por sus diez sonetos titulados “Mañana empieza hoy”.

Se trata de sonetos endecasílabos clásicamente italianos y consagrados por el inmortal Petrarca (que inspirara a Garcilaso de la Vega, William Shakespeare y Edmund Spenser bajo el concepto de petrarquismo).

El accésit logrado le dará derecho a una placa y a la publicación de sus poemas en antología. Al respecto, Aguirre sostiene que le complace especialmente ese premio, dado que el concurso español contó con una alta participación. Además, acota, “un premio literario, por pequeño que sea, es esperanzador: el ego necesita reconocimiento”.

No deja de ser relevante que el jurado español, compuesto por Joaquín Benito de Lucas, Manuel López Azorín, Carmina Casala y Luis Pérez Lara, haya considerado que Javier Aguirre Ortiz es chileno, lo que honra a quienes respetamos de modo especial nuestras búsquedas literarias.

Noticia en SURCO.CL

CR7 en T21

2011-05-11T05:06:00.001-07:00

Holguín, Bilbao, Barakaldo

2011-04-08T18:44:00.000-07:00

Open publication - Free publishing - More antologia

Edición definitiva de Ciudades Bajo un Mismo Cielo, que se presentó este lunes 4 de abril en Barakaldo. Me cuenta Miguelángel Zorrilla que Mari Feli Pérez Perea cantó a voz en cuello mi poema Cantar, ya le pediremos que nos lo vuelva a cantar por teléfono. Abrazos!!

Primavera, musicalizado por Mario Sáez.

2011-04-08T13:35:00.000-07:00

El soneto "Primavera", que ya fue musicalizado e interpretado hace poco por Cecile Baud, ahora llega en una nueva versión, de la mano del profesor Mario Sáez y estudiantes del Liceo Gabriela Mistral de Temuco. Se presentó con ocasión de la celebración del natalicio de Gabriela Mistral, el 7 de abril.

Rock y poesía en el salón metáfora

2011-03-08T05:35:00.001-08:00

Carta

2011-03-08T05:25:00.001-08:00

Cecile Baud canta "Primavera"

2011-03-01T16:03:00.000-08:00

Si primavera ya tu sangre mueve,

si son sus olas ya tus amapolas,

si suena el corazón en las corolas

y llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,

si ya el beso del sol fundió la nieve,

si de muertos adioses se abren holas,

si hablan siempre del mar las caracolas

y la yerba saluda el viento leve,

no apagues esa luz que te enamora,

no ciegues las ventanas de la vida,

no temas a la llama que te llama,

porque el único tiempo es el ahora,

porque el amor es la única salida,

porque aún arde la tarde mientras ama.

Musicalización y voz: Cecile Baud. (Versión no definitiva).
Merci beaucoup Cecile pour ta belle voix et cette superbe chanson!

Segundo y el cronómetro

2011-02-07T07:18:00.001-08:00

Segundo es un cronopio muy medido. Estoy hablando de Segundo Antares, un agudo escritor de Río Negro, que lleva al máximo la máxima de Baltasar Gracián (un jesuita que fue mejor leído en Alemania que en su propia tierra) que reza “lo bueno, si breve, dos veces bueno”. O tal vez debiéramos decir que lleva la máxima al mínimo, o el mínimo al máximo (suban estrujen bajen). Segundo –que en realidad se llama Mauricio, no se lo digan a nadie- anda con su libreta capturando conceptos, exprimiendo ideas, y alineándolas. De entre sus hallazgos, no es raro encontrar destellos de genialidad, como este:

MEDIO AMBIENTE
Efectivamente, nos va quedando la mitad.

Dijo Segundo en una lectura de sus escritos (microrrelatos en su mayor parte, y también poemas) que la sociedad de hoy reclama inmediatez, y que sus obras están en consonancia con esta exigencia. O tal vez quería decir sencillamente que no tenemos tiempo para detenernos y que en el tráfago sólo es posible intercalar alguna línea suelta, acaso de manera semejante a los intermitentes anuncios publicitarios o a las rápidas líneas parpadeantes de la carretera. Puede que tenga razón. Tal vez la literatura no tiene lugar, y la única manera de sobrevivir sea adaptarse al medio. Quizá su afán y su éxito consisten en sacar a la literatura de los márgenes, y usar esas líneas como palos en la rueda para ponernos la zancadilla, para sorprendernos o sencillamente para entretenernos, que no es poco.

De todas formas hay algo de limitante en la brevedad. Es como si en tan breve espacio no se pudiera llegar a aparecer. Comentó el propio Segundo Antares de dónde venía su nombre, que es su pseudónimo: Antares es una fase de un juego que le demandaba superarse por su gran dificultad. Esa superación, al parecer, le lleva a buscar la dificultad, el ingenio al máximo, como un reto mental: el menos es más del minimalismo (-=+). No es raro, sin embargo, que en algunas sagas vuelvan a interesarse por el origen del héroe para continuar la historia. Quizá el tercer Antares, el Antares que supera al Segundo, esté antes de éste y sea simplemente Mauricio, que tiene mucho más nombre de cronopio, que acaso no se preocupa del cronómetro, que tiene algo que contar sin contar el tiempo, y que a buen seguro, nos daremos el tiempo de escuchar.

Edición n°112 de Tiempo 21

La dignidad en pie de paz

2011-02-05T15:38:00.001-08:00

Recientemente Héctor González de Cunco compartía su foto diaria por facebook y alguien comentaba que era demagógica. En la foto aparecía la negra estatua de Caupolicán atosigada, avasallada por cegadores colores publicitarios. El propio Héctor se preguntaba en qué sentido podía interpretarse como demagógica la imagen. El autor del comentario no respondió. Tratemos de hacerlo. Caupolicán, con su tronco a cuestas, fue elegido toqui por la llegada del invasor extranjero. En la imagen el contraste, el enfrentamiento, se produce entre los colores agresivos de la publicidad y el negro reconcentrado de la estatua. Quizá, poniéndonos a jugar a adivinos, la figura de Caupolicán tiene una simbología un tanto belicosa y por ahí se ha interpretado poco menos que se representa exageradamente la opresión del pueblo mapuche, y que es un llamado a la rebelión. Una cosa está clara: la fotografía no miente (no es un montaje); en todo caso, expresa un punto de vista.

En esos destellos de bisutería de los soles publicitarios, lo que vemos (¿o deberíamos decir lo que no nos deja ver?) son los focos de la globalización, la ilusión de la uniformidad –vestida de universalidad- que hace que olvidemos la raíz. No nos engañemos. Si hay alguna expresión demagógica presente en la fotografía, esta es precisamente la publicidad. La publicidad es el arte de la ilusión (que en portugués significa únicamente engaño). Por otra parte, más allá de interpretaciones simbólicas, la foto representa una denuncia objetiva de la contaminación visual que rodea el monumento que da nombre a la importante arteria de Temuco. Hay que cuidar los símbolos.

La foto, no puedo no añadir, me recuerda aquellos sonoros, brillantes versos de Darío: “Anduvo, anduvo, anduvo. Le vio la luz del día, /le vio la tarde pálida, le vio la noche fría, / y siempre el tronco de árbol a cuestas del titán. // «¡El Toqui, el Toqui!» clama la conmovida casta. / Anduvo, anduvo, anduvo. La aurora dijo: «Basta», / e irguióse la alta frente del gran Caupolicán.”, en cuya potencia y tenacidad parece resonar otra hazaña primordial, la de Gilgamesh, el primer héroe épico, atravesando la noche interminable hasta que de nuevo y por fin sale el sol. Como si esta vez, en una inversión de términos, como si viéramos un negativo, esa noche de colores debiera ser superada por el silencio de la identidad, la búsqueda interior de quien sale de la memoria preñado de luz nueva.

La fotografía de Héctor González de Cunco se dedica a distinguir las voces de los ecos, la apariencia de la autenticidad, a desenmascarar lo falso y a rescatar lo verdadero. Y la demagogia es precisamente una de las cáscaras que rompe. De entre sus retratos surge rotunda y hermosa la dignidad de la Araucanía, y en particular del pueblo Mapuche. Un pueblo y una región que están de enhorabuena, porque precisamente estos días Héctor González comunicaba que ha culminado la realización del proyecto fondart “Retrato azul de la Araucanía”, que es parte de un reconocimiento otorgado al poeta Elicura Chihuailaf, un regalo cercano para un pueblo en pie.

Javier Aguirre Ortiz

Columna publicada en Tiempo 21 de Temuco n°110

Ciudades bajo un mismo cielo

2011-01-07T15:18:00.001-08:00

NOTICIA EN BARAKALDO DIGITAL

Dos columnas sobre dos poetamigos

2011-01-04T16:16:00.001-08:00

VISIÓN DE JUAN HUENUAN

El poeta es un solitario. Su búsqueda se hace en silencio, al margen de los caminos trillados. Juan es un romero a caballo al que adelantan las micros, pero el caballo –su instinto poético oliendo la memoria- sabe mejor que ellas dónde está el camino.

No es un viaje banal el que nos propone, el que emprende este peregrino: es un viaje al centro de la tierra (de la comarca), a la raíz de la sangre.

A menudo la busca del solitario tiene algo que decir a la comunidad. Y el mensaje de Huenuán es rotundo y visionario, casi profético. El romero nos deja su camino escrito. Y sus palabras son pertinentes, necesarias. En su voz hay dolor, pero también perdón: “La única puerta de ceniza que el caballo huele / es la salida a la comarca que maldice y que perdona / en el mismo canto”.

De entre las líneas de Juan suena un llamado a construir conjuntamente resolviendo las injusticias, una sociedad mejor. Dicen unos versos de Elicura Chihuailaf, de uno de sus poemas más divulgados (La llave que nadie ha perdido): “El muchacho que conserva la lengua / pero ha perdido el alma”) : caso contrario es el de Juan Huenuán, que puede haber perdido el Zugun, pero prueba en sus hojas que conserva el alma.

Escuchemos la voz de este poeta. Tal vez algo nos tenga que decir.

Acceder al número 105 de Tiempo21

Presentación de "Epicentro poético" en Tiempo21

2010-12-06T06:20:00.000-08:00

El cataclismo no fue de las dimensiones esperadas. Para captar su resonancia, se necesita un estetoscopio. Pero quizá, y en su silencio, alguien pudo sentir sus sacudidas.

Presentación de "Epicentro poético"

2010-11-24T10:31:00.000-08:00

Comparto mi parte (aunque la edición que comparto tiene aún alguna errata suprimida al final).

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Presentación del Libro "Epicentro poético"

(antología de poetas chilenos y vascos):

MARTES 30 de noviembre, Liceo Gabriela Mistral 19h - salón Vicuña

MIÉRCOLES 1 de diciembre UCT, 19h - SALA C-401 (la misma sala que ha acogido las lecturas de la Mesa de Escritores Juan Pablo Ampuero).

"Sonrojo", recitado por Mónika Nude.

2010-11-06T19:53:00.000-07:00

"siempre la sangre, oh Dios, fue colorada"
Blas de Otero

Mi corazón no tiene desperdicio:
unas veces se afana, otras se enoja;
busca el hálito azul de cada hoja,
busca en cada palabra un precipicio;

mi corazón busca el menor indicio
para recuperar su sangre roja,
por que cada palabra que le escoja
le lleve hacia la luz de un nuevo inicio;

mi corazón está fuera de quicio,
son un árbol de sangre mis pulmones,
otro país su despertar aloja;

mi corazón, la sombra que acaricio,
tiene múltiples ramificaciones,
sólo con otra sangre se sonroja.

Y publicar, columna arrinconada

2010-09-19T18:50:00.000-07:00

"Porque escribir es viento fugitivo
y publicar, columna arrinconada"

Blas de Otero.

Columna aparecida en el semanario Tiempo21 de Temuco. Clic sobre ella para leer, clic de nuevo en la siguiente página para ampliar.

Nuestras ciudades vienen con nosotros. Blas de Otero, acaso el mejor poeta de Bilbao, la veía en las aguas del Volga y en el mar de China, a donde fue a orientarse. Jorge Teillier se dio cuenta en Madrid de que “hay que viajar para no viajar”. Uno no puede evitar ver su territorio allá donde va, como tampoco puede desprenderse de sus ojos, que ven con la memoria. Y es por eso que encuentra parecidos, o tal vez sería mejor decir apariciones; sí: su ciudad se le aparece en la otra ciudad, como cuando cree cruzarse a su amor por la calle, y por un momento el engaño le enciende, hasta que descubre que la semejanza era sólo un espejismo. Pero si algo desde que el tiempo es tiempo –es decir, desde que está habitado– ha desencadenado la memoria del poeta, eso es la lluvia. La lluvia borra los límites, difumina los contornos, dibuja y desdibuja con su spray. Y así, cuando llueve, no llueve ahora, llueve siempre; no llueve aquí, llueve lejos. La lluvia tiende un hilo transparente entre territorios que se recuerdan.

En Bilbao, como en Temuco, llueve, llueve, llueve. Y si para Neruda la lluvia es el personaje más importante de su infancia, Blas de Otero ve cómo “llueve en cursiva” y, sobre todo, “llueve de memoria”. La llovizna diluye los lindes e iguala las ciudades, como dos gotas de lluvia. En el centro de Bilbao hay una araucaria con un busto de Alonso de Ercilla, poeta de ascendencia vasca, bajo el cual se lee: “Euskaldunok Txileri – Los vascos a Chile”. Llueve tiempo sobre el poeta, en el centro de Bilbao, en el corazón de la Araucanía. Un Ercilla admirado de gotas paralelas. “No las damas, amor, no gentilezas de caballeros canto enamorados”, verbo aguerrido en medio de la lluvia, del barro –“barrizales del alma niña, y tierna, y destrozada”–. Vivifica la lluvia el alma de la tierra y respira y canta el mapuzugun y el corazón antiguo del euskera. Los árboles de Temuco y Bilbao, las profundas raíces bien fincadas, respirando los cerros al final de la calle y abriendo los ojos de las hojas, aún hablan la lengua de la tierra. Sigue lloviendo y Ercilla tiene los ojos abiertos, en los que brillan oscuras lágrimas. El futuro, el pasado, Temuco y Bilbao se confunden en la lluvia, el corazón es una casa de cuatro piezas, del corazón de Ercilla mana sangre verde.

Este texto ha sido escogido por Esther Zorrozua para su sección textos amigos

La lectura literaria del 1 de septiembre, en Tiempo21.

2010-09-07T08:59:00.000-07:00

Uno de los poemas leídos en el recital:

Escriba sentado

"Escriba, escriba"

La Galleta del Norte

Escriba, escribe
no lo que te dictan:
lo que estás viendo con tus ojos vívidos,
la palabra primera y necesaria
que incendie tanto olvido;
sé original, por tanto refrescante
como el sagrado Nilo;
corta el curso a la historia que te cuenta:
alza tu voz en vilo.

Leer la noticia en Tiempo21.

Veneno 170

2010-09-03T05:34:00.001-07:00

Miércoles 1 de septiembre, Lecturas literarias en la Universidad Católica de Temuco

2010-08-31T04:58:00.001-07:00

Sorpréndete y acude a la lectura literaria! Te sorprenderá!

Ciclo de lecturas literarias
Sala C401 Edificio C Campus S. Francisco U Católica de Temuco
Miércoles 1 septiembre: 18h
Modera: Segundo Antares;
Expositores: Orlando Pacheco, Elena Muñoz, Selva Mora, Jaime Medina, Javier Aguirre

Los primeros sorprendidos fuimos nosotros al ver que la sala acabó casi llena. Treinta personas en un recital de poesía no deja de ser. Todavía recuerdo una lectura de Ángel González en la Biblioteca de Bidebarrieta, en Bilbao, al que no creo que asistiéramos más de 7 personas. Y era Ángel González. Y leía en un blog que Baudelaire acabó un recital en Bélgica con un solo espectador. Afortunadamente nuestra minoría no lo fue tanto, nos pareció inmensa. (¿Habrá algún menso que siga dedicando sus poemas a la mensa minoría, o a la mensa mayoría? Yo me quedo con la minoría mayoritaria.)

Moderaba Segundo Antares, genio del ingenio de lo breve, y a decir de alguno no pudo contenerse y acortó la reunión. Tenemos que darle la razón, con la gracia de Gracián, lo bueno, si breve... más vale que falte, que no que sobre, para que no zozobre. Así que no hubo tiempo para cansar. Lo malo de terminar a la hora es que los que llegaban un poco tarde no llegaron. El avión de papel ya había despegado.

Estaba previsto que recitara también Selva Mora, pero no pudo estar. Jaime Medina sí alcanzó a compartir algunos de sus tremendos versos. Lo más impactante de su poesía son también sus poemas breves, como el inolvidable:

Estado de sitio

Era tal mi estado
que no recuerdo el sitio

o el vallejiano "Tugar tugar salir a buscar", dedicado a un niño detenido desaparecido -recuerdo de memoria, dice algo así:

De pequeño cantabas
"Tugar tugar salir a buscar"

Hasta encontrarlos
¡seguiremos buscando!

Orlando Muñoz, las palabras y las cosas.

La brevedad (aunque no tan mínima) y la sencillez son también señas de identidad de la poesía de Orlando Pacheco, otro de los poetas protagonistas del recital. No recuerdo ningún poema suyo de memoria, quizá porque su poesía da más importancia a la realidad que a las formas, y su palabra aparece cargada de paisaje y de experiencia, y de este modo se hace más que nunca mensajera. Acaso esta poesía más humilde está más cerca del corazón de la poesía, porque, tal y como dijo alguien, todo es poesía menos la poesía. Poesía delgada, cuyos versos caen como gotas de lluvia -acaso lágrimas- que contienen la visión del poeta, una realidad que no puede ser neutral, poesía temporal, comprometida y libre.

Elena Muñoz y la vibrante intensidad emotiva.

La palabra poética, salvo excepciones, adquiere un relieve diferente leída en alta voz. Pocas veces esto es tan cierto como en el caso de Elena Muñoz. Sus poemas en su voz vibrante y emocionada resuenan intensamente. Pocas veces la expresión "poesía lírica" cobra sentido como en su caso. Sus cuerdas vocales son cuerdas de una lira cordial. Y nos atrevemos a decir que, escuchándola, recordamos aquella expresión machadiana: "unas pocas palabras verdaderas".

Ante tan buenas compañías, mi voz, que a veces se quiere enfática, puede acaso sonar retórica o huera. Ojalá sepamos sintonizar con la verdadera vibración cordial de las profundas voces de estos poetas amigos.

Epicentro poético

2010-08-30T05:13:00.000-07:00

Así se llamará la antología vasco chilena que está pronta a aparecer. Un título que conmueve... Algunos de sus integrantes: Txaro Sierra, Miguelángel Zorrilla, Óscar Alberdi, Lucy Sepúlveda... buenas compañías.

He aquí el prólogo -magnífico, y no por esdrújulo- de Jose Blanco, al que le estamos muy agradecidos.

POESÍA: RAZÓN AQUÍ

Sólo la poesía no está contaminada, sólo la poesía está fuera del negocio. No sé si se me entiende, maestro. Sólo la poesía, y no toda, eso que quede claro, es alimento sano y no mierda.

Roberto Bolaño: 2666.

De la relación que mantienen con la poesía cada uno y cada una de las poetas contenidos (y desbocados) en este volumen, sólo podrían dar testimonio cabal ellas y ellos, así como cada uno de los lectores que decidan aventurarse por estas páginas lo harán motivados por íntimas pulsiones, personales e intransferibles. Sin embargo, por muy vario e inextricable que se muestre el ser humano, estoy convencido de que todos necesitamos las mismas cosas: de la poesía sin duda, dándole la razón a Bolaño, el alimento.

Hoy el lector está de suerte, porque ha caído en sus manos un auténtico banquete. La invitación corre por cuenta de cuatro poetas de Bilbao, tres hombres y una mujer: Txaro Sierra, Jabi Aguirre, Miguelángel Zorrilla y Óscar Alberdi.

Estos cuatro nombres nos ofrecen una gustosa variedad de voces y formas de afrontar la creación poética. Creo que el verso de Txaro Sierra, La poesía me ayuda a vivir, sintetiza un impulso común, es el mismo halo reflexivo que alienta en ese Vivir de la poesía con que Jabi Aguirre nos introduce en su universo, y del mismo paño se han cortado los vendajes con que Óscar Alberdi restaña las alas de su ave en suspensión. Miguelángel Zorrilla, en cambio, carga las tintas en los aspectos formales, ofreciendo un ácido catálogo (¿decálogo?) de procedimientos estilísticos, que no logran distraer nuestro apetito con el relumbrón del hechizo de su arte…, antes al contrario, lo sacian con creces.

Si la poesía ha de servir para algo, debe servir para nacer, nos dice Jabi, quien ha promovido este encuentro sobre el papel, poeta puente que ha unido ambas márgenes, ambos hemisferios. Lo que sin duda el lector sacará en claro de esta lectura es que la poesía, en efecto, nos nace, nos hace y nos rehace al tiempo que se sirve se la facultad transformadora del lenguaje, que tiende a la precisión.

Si no conociera a estos poetas, acaso pensara que adocenan sus recursos (que los tienen, de esto no cabe duda) como un castillo de fuegos artificiales; y sin embargo, nada más alejado del artificio, nada más connatural a su manera de entender la creación literaria, que esa búsqueda inquieta de las múltiples pandoras consignadas en cada voz, en cada palabra… Vedlos a renglón seguido, a ellos y a ella, cuán alejados orbitan del verbo acomodaticio, observadlos penetrar la realidad desde un ángulo insospechado, miradlos jugar tan seriamente, resueltos a no ceder ante las estrecheces (estulteces) que impone la vida adulta, porque otro mundo es posible y esa posibilidad comienza con la poesía.

José Blanco
(Barakaldo, 11 de junio de 2010)

Zurgai: 4 del 27

2010-07-18T10:37:00.000-07:00

Vuelve Zurgai, dedicado a Juan Larrea, Gerardo Diego, Miguel Hernández y Dámaso Alonso. Toda una dicha compartir páginas con ellos (38, 39).

Sayenco recuerda a Sergio Oiarzabal

2010-07-12T11:36:00.000-07:00

A modo de pequeño homenaje póstumo a Sergio Oiarzabal, la revista Sayenco incluye tres poemas suyos, uno de ellos inédito, que él mismo envió para la revista.

Revista POE +

2010-06-04T14:09:00.000-07:00

Open publication - Free publishing - More poemas

Revista 3D3, ya a la vista

2010-06-02T15:50:00.000-07:00

Open publication - Free publishing - More revista

La revista 3D3 ya está a disposición de las miríadas de ávidos lectores de poesía que saltan de debajo de las piedras. La alineación: Salvador Moreno Valencia, David Romero, Mónica López Bordón, Roxana Rajmilchuk, Carlos Penelas, Jabi Agirre (ni), Rosario Curiel, Perfecto Herrera (coincidimos de nuevo), Alexis R. y Antonio Ramirez Fernández que también dirige la revista. En un primer vistazo destaco Ícaros de débiles alas, de David Romero. Habrá que seguir leyendo, sin prisa, para comentar más.

En la página 27 hay uno que daría un ojo de la cara por estar en la nómina de ese número que esta vez le ha tocado en suerte. Y bueno, no seré del 27, pero al menos estoy en la 27. Oye, ¿y tú qué haces por aquí, lector del mes? Efectivamente, has sido nominad@ lectoro o lectora del mes, ya que este mes tú has sido el única.

Se vienen dos antologías

2010-04-18T14:25:00.000-07:00

En breve, de Cuba y de Paraguay zarparán dos naves de papel, dos antologías poéticas, llenas de amigos poetas. Toda una gozada poder compartir viaje con ellos.

Aquí, una aceituna poética, mínimo aperitivo.

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la luz avanza

2010-04-15T07:22:00.001-07:00

la luz avanza por la sombra siempre
atravesando piedras de palabras
sigue un alambre que no llega a lumbre
raya la noche enmarañada y cierta

se apaga

pero nunca descamina
el aire su paréntesis, la soledad su fuego,
la sed su solución, el caz su término

dónde se irá la luna impenitente
dónde mi recorrido llegará

quiero encontrar vocales, consonantes,
para recomponer una palabra
se me ha roto en la sopa naufragada,
me he tragado la a, la uve, la zeta,

y entre los hilos de las vainas voy
halando una liana
al verde nuevo

¡Tierra a la vista!

2010-03-31T18:41:00.000-07:00

jaovisual

La poesía visual, un territorio que a la vista está.

Palabras Diversas 22 - El Cuervo 7

2010-03-16T04:31:00.000-07:00

Ya está en línea el número 22 de la Revista Palabras Diversas, en la que tenemos el privilegio de codearnos con poetas como Miguel Óscar Menassa, Marian Raméntol o Alejandra Menassa, entre otros.

También la revista argentina de Entre Ríos El cuervo incluyó tres sonetos encorvados en su número de marzo, página 24.

Revista El Cuervo Número 7

Chile, levántate

2010-03-10T04:48:00.002-08:00

Chile,
levántate y
camina,
más fuerte que el volcán es tu marea
humana.

Chile, levántate,
cuan largo eres, cuan alto, y reconstrúyete,
pues mano a mano vuelve a levantarse
lo que la tierra destrozó.

La tierra
que vuelve a levantarse.

Chile es hoy una larga, oscura grieta.
Chile, levántate.

Chile es la sombra derramada, inmensa.
Chile, levántate.

Chile tendido, dolorido, inerme.
Chile, levántate.

Chile, tu corazón bajo la piedra.
Chile, levántate.

Chile que de las lágrimas comienza.
Chile, levántate.

Chile que saca fuerzas de flaqueza.
Chile, levántate.

Chile que ya la tierra dio a la tierra.
Chile, levántate.

Chile que se levanta piedra a piedra.
Chile, levántate.

Chile que se levanta todo Chile,
como una marea.

¡Chile, levántate!

Chile en pie, Chile que nunca desalienta.
¡Chile, levántate!

¡Chile exultante, Chile que emerge, Chile fuerza!
¡Fuerza Chile!
¡Chile, levántate!
¡No cedas!

..................................

Chile, levántate,
y aun cojeando, avanza,
y aun dolorido, vence.
Chile tenaz. Oh, llamarada
vivaz: oh fuego en pie. Chile exultante.
Chile invencible. Aliento indomeñable.
Tierra de fuego, voluntad ardiente.

Por más muerte que sople, tú más vivo.
Por más piedras que caigan, tú más fuerte.
Por más días de sombra, tú más día.

J.A.O.

Estos poemas participan en la serie de recitales "Poesía para la reconstrucción", desarrollados en distintas ciudades.

Revista Destiempos Marzo - Abril 2010

2010-03-03T04:35:00.000-08:00

Ya se puede leer el número 24 de la revista bimensual mexicana Destiempos, que incluye un soneto que dediqué en 1991 al poeta de La Galleta del Norte José Blanco, que, por cierto, me respondió con otros catorce versos mucho mejores que los míos, que conservo en Bilbao. Algún día lo recuperaré y subiré al blog.

A JOSÉ BLANCO, POETA

Delicado ademán tiene tu acento,
compositor del verso nota a nota,
tiene una suave savia gota a gota
deslizada en la pluma desde el viento.

(Sigue leyendo en la revista)

Blas de Otero en el Club de los Sentidos.

2010-03-03T03:48:00.001-08:00

Pablo González de Langarika y Javier Arnaiz visitaron el pasado 19 de febrero el Club de los sentidos para hablar de Blas de Otero, del blog ¿Dónde está Blas? y otras actividades de la plataforma 29 de junio que reivindican su figura y su obra. Muchas gracias por la mención honrosa.

Zurgai No 71

2010-01-01T15:00:00.001-08:00

Si Primavera ya tu sangre mueve,
si son sus olas ya tus amapolas,
si suena el corazón en las corolas
y llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,

si ya el beso del sol fundió la nieve,
si de muertos adioses se abren holas,
si hablan siempre del mar las caracolas
y la yerba saluda el viento leve,

no apagues esa luz que te enamora,
no ciegues las ventanas de la vida,
no temas a la llama que te llama,

porque el único tiempo es el ahora,
porque el amor es la única salida,
porque aún arde la tarde mientras ama.

© Javier Aguirre Ortiz

Poema incluido en el último número de la revista Zurgai

Noticia en EITB

CANTAR

2009-12-30T18:53:00.000-08:00

CANTAR

Javier Aguirre Ortiz | Vídeos musicales MySpace

Si aún me dejas que siga cantando

es que quieres que siga viviendo

cantaré mientras viva tu vida

por mi sangre cantando y batiendo

si no niegas mis versos entonces

es que puedo seguir escribiéndote

es que puedo entregarte mi sangre

es que puedo sentir tu silencio

si no niegas mis versos entonces

es que bebes la sangre que soy

Óscar Distéfano, poeta y músico paraguayo, ha musicalizado este poema que hace tanto tiempo que quería ser canción. Desde aquí le manifestamos nuestro profundo agradecimiento. El video se lo agradecemos al poeta mexicano Ricardo Serna.

Toda la luz

2009-12-26T18:36:00.000-08:00

Toda la luz que de tus ojos nace
es negra como el sol, como una araña
cuya red poderosa y sutil todo lo aturde,
donde brillan las gotas de rocío,
donde el fuego y el frío se entrelazan,
donde, en pasaje de fulgor funámbulo,
lo que la sed captura vuela,
y electrizados día y noche son.

Javier Aguirre Ortiz (España).

Poemas visuales

2009-12-07T20:49:00.000-08:00

Girasoles

2009-12-06T19:05:00.000-08:00

No mientas a los girasoles.
Su fulgor es tus ojos.
No les entregues tus pestañas.
Tu corazón espera.

Recolección

2009-11-29T09:34:00.000-08:00

recoleccion

Cortar y pegar. Este documento recoge distintas colaboraciones en revistas literarias: Bajo los Hielos, Zurgai, EHEU!, Revista Deusto, Groenlandia.

Otra traición

2009-11-29T09:33:00.000-08:00

Il n'aurait fallu
Qu'un moment de plus
Pour que la mort vienne
Mais une main nue
Alors est venue
Qui a pris la mienne

Qui donc a rendu
Leurs couleurs perdues
Aux jours aux semaines
Sa réalité
A l'immensité
Des choses humaines

Moi qui frémissais
Toujours je ne sais
De quelle colère
Deux bras ont suffi
Pour faire à ma vie
Un grand collier d'air

Rien qu'un mouvement
Ce geste en dormant
Léger qui me frôle
Un souffle posé
Moins une rosée
Contre mon épaule

Un front qui s'appuie
A moi dans la nuit
Deux grands yeux ouverts
Et tout m'a semblé
Comme un champ de blé
Dans cet univers

Un tendre jardin
Dans l'herbe où soudain
La verveine pousse
Et mon coeur défunt
Renaît au parfum
Qui fait l'ombre douce

Louis Aragon, Le Roman Inachevé (1956)

Foto de verbena.

Un momento más
habría bastado
para que la muerte
llegara, pero una
mano mano me tomó
desnuda la mía

Quién les ha devuelto
sus colores a
los días, semanas,
su realidad
a la inmensidad
de todo lo humano

Yo que temblé siempre
no sé de qué cólera
dos brazos ahora
bastan para darme
un gran collar de aire.

Sólo un movimiento
del gesto suäve
que al dormir me roza
ligero espirar
o aún menos rocío
que en mi hombro se posa

La frente que en mí
se apoya en la noche
sus dos grandes ojos
abiertos, y todo
me es campo de trigo
en este universo

Un tierno jardín
en el que de pronto
la verbena brota
y mi corazón
renace al perfume
que la sombra endulza

Versión de Javier Aguirre O.

Una antología poética

2009-11-21T09:50:00.000-08:00

Rescato aquí Ritmos íntimos, antología poética del grupo poético EHEU!, expresión del foro de poesía que dirige Felipe Fuentes García http://tupoema.forointernet.es.

Ritmos Intimos eBook

Shakespeare in love

2009-11-21T09:49:00.000-08:00

Sonnet CXXX

My mistress' eyes are nothing like the sun;
Coral is far more red than her lips' red;
If snow be white, why then her breasts are dun;
If hairs be wires, black wires grow on her head.

I have seen roses damask'd, red and white,
But no such roses see I in her cheeks;
And in some perfumes is there more delight
Than in the breath that from my mistress reeks.

I love to hear her speak, yet well I know
That music hath a far more pleasing sound;
I grant I never saw a goddess go;
My mistress, when she walks, treads on the ground:

And yet, by heaven, I think my love as rare
As any she belied with false compare.

William Shakespeare

Recita Alan Rickman.

Musicalización del grupo Reverie.

Los ojos de mi amada nada tienen
del sol, ni del coral su boca el rojo;
la nieve es blanca: oscuros son sus pechos,
y el metal de su pelo es hierro negro.

Rosas vi damasquinas, rojas, blancas,
pero ninguna así vi en sus mejillas,
y hay perfumes que son más agradables
que el aliento que de mi amada exhala.

Me encanta oírla hablar, pero bien sé
que es más dulce el sonido de la música;
confieso que en mi vida vi una diosa:
mi amada, al caminar, pisa la tierra.

Y aún así, cielos, hallo que mi amor
es único, real, incomparable.

Versión de Javier Aguirre Ortiz.

Para leer y escuchar más poemas musicalizados haz clic aquí.

GROENLANDIA

2009-11-20T10:14:00.000-08:00

Groenlandia Seis Web

Aparece el número 6 de la revista Groenlandia, que incluye tres poemastros míos, Nevermore, We tripantu y Poética (III). También incluye una errata llamativa en mi presentación: nunca gané el premio Villa de Bilbao de poesía, sólo estuve entre los finalistas, hace ya algún tiempo... allá por 1989... Por lo demás es un gusto participar en una revista tan cuidada estéticamente, joven y con empuje.

Let's start over again

2009-11-05T05:29:00.000-08:00

Let´s start over again! from ignacio camaron on Vimeo.

Les dejo un cortometraje de un cineasta bilbaíno afincado en Barcelona, Ignacio Camarón. Poesía de lo cotidiano (poesía sin palabras).

Nuevo número de la Revista Realidad Literal

2009-10-27T11:53:00.000-07:00

Algunos de los poemas visuales que se pueden ver en este blog se han agrupado en la galería: para verlos pincha en esta A

Por cierto, Realidad Literal ha cambiado de cara. En las dos capturas de pantalla se puede apreciar el cambio. Aprovecho para felicitar a Carmen Javaloyes y compañía por su andadura, y para agradecerles que siempre hayan acogido mis envíos.

Sinrazón

2009-09-04T08:10:00.000-07:00

Recarga de tinta

2009-09-04T06:22:00.000-07:00

Ascensión

2009-09-03T14:20:00.000-07:00

Superación.

Ahogándose

2009-09-03T07:45:00.000-07:00

Conjunción copulativa

2009-09-02T19:48:00.000-07:00

A banderada

2009-09-02T19:30:00.000-07:00

Realizarse
-¿no es un juego de palabras?-

Asunción

2009-09-02T19:27:00.001-07:00

O Pensamientos de la montaña.

My EX

2009-09-02T19:25:00.001-07:00

Expuesta.

Hasta ahí podríamos llegar.

El poeta visual y su modelo

2009-09-02T19:22:00.000-07:00

EURO DISNEY

2009-09-02T19:19:00.001-07:00

Recuerdo que recordaba un verso de Gerardo Diego mientras hacía palomitas. Sevillanas bailando sevillanas, era el verso. Y yo me decía, palomitas comiendo palomitas.

que abra mil puertas

2009-08-17T21:03:00.001-07:00

Propuesta subversiva: ir pintando todas las puertas de la ciudad, como ángeles noctámbulos e insomnes. A la mañana los vecinos no hablarán de otra cosa. De esta manera quedará demostrado el teorema de otros tales.

788 Los auténticamente dialogantes habrán previamente pintado x sus puertas y colgado el letrero de "recién pintado".

x -¿de blanco?-

¿Adán es el reverso de la Nada?

2009-08-17T20:10:00.000-07:00

Atención

2009-08-17T19:21:00.000-07:00

Ondinas en la espuma el río claro llevaba para el mar con mucha prisa...

Homenaje a Quevedo

2009-08-17T07:19:00.001-07:00

;

Destino de Eneas

2009-08-10T06:14:00.000-07:00

He recordado que Edith Checa recitó en su programa "Tus poemas por las ondas" mi poema "Destino de Eneas", y aquí lo traigo.

DESTINO DE ENEAS

Todo a cuanto me acerco se esfuma como nube,

Todo, aunque pareciera tener cuerpo,

Se pierde entre las sombras de la noche

Donde todo es igual, sordo y difuso.

A punto está una rosa de serme material

Cuando desaparece, sin dejarme más señas

Que mis manos vacías.

¿Qué infierno es éste, en donde no te toco,

donde perdiste toda realidad?

Las plantas, y las fuentes, y los pájaros,

¿dónde fueron, dónde quedó su tiempo?

La queja es el refugio

último que me queda, sin mi voz

pronunciada, perdida ya la vida.

Tal vez al alba, aún...

Para escucharlo (ábrelo en otra ventana)directamente en RadioUned haz clic aquí:

Significante y significado

2009-07-27T20:04:00.000-07:00

En la tele parecen

invisibles perecen
de sus muertes reales

Un poema de Celso Emilio

2009-07-25T08:01:00.000-07:00

Cuando pienso en Galicia casi automáticamente se me pone el acento galego. Hoy recuerdo a los irmaus do camiño e a terra meiga galega.

UNHA VEZ

Unha vez houbo un home
que nunca dixo, meu.
Petou nas portas do mundo,
chamou no meu corazón.
Falaba con palabras
que semellaban pombas.
As cousas á súa beira
púñanse brancas.
Nascíalle nos ollos un abrente
coma un río de luz,
ou coma un mar lonxano de gueivotas.
Un bálsamo de amor
tiña aquil home
pra ista miña dor
sin nome.

Celso Emilio Ferreiro, Longa noite de pedra.

http://www.galicia360.com/

Trama & texturas. Nº 8

2009-07-24T08:54:00.000-07:00

Ha aparecido un nuevo número de la Revista Trama y Texturas, titulada "Trampantojo", que al parecer incluye un poema visual mío. Digo al parecer porque me lo han comentado, pero no estoy seguro de cuál es; imagino que será "Encendido", que había aparecido antes en el blog "Escritores Vascos" de Alex Oviedo; sugiero imaginar ese "on" en luces rojas de neón latiendo, en un local oscuro de una oscura calleja:

La noticia de la publicación ha sido comentada, por poner un ejemplo interesante y sobre todo interesado, en El correo gallego.

Para visitar el índice de contenidos de la revista haz clic: aquí.

Para visitar el índice de contenidos de la revista haz clic aquí.

Puedes descargarla en PDF aquí.

De dinosaurios y de hombres

2009-07-23T13:23:00.000-07:00

Cuando el planetá despertó, él ya no estaba allí.

País

2009-07-23T11:02:00.000-07:00

Un país en el que la vida
deje de ser indiferente
país en el que pasa el tiempo
donde envejeces y envejezco
un país en el que los días
de luz cambiante y vario cielo
van despertando flores nuevas
al borde de la carretera

país que apenas percibimos

que no sabemos que intuímos

país en el que ya vivimos.

Timisoara

2009-07-16T19:33:00.000-07:00

No conozco Timisoara. Su nombre me llamó, se me impuso, sonoro, repitiéndoseme. El reportaje de arriba constata sorprendentemente que Timisoara fue la primera ciudad de Europa con alumbrado eléctrico.

I

Timisoara, supe por tus calles
recuerdos que ya nunca olvidaré,
manzanas que se queman en mis manos,
nostalgia de un tranvía que no vi.

Timisoara, nada se desdice,
y un río viene a refrescar la sien,
por más que me preguntes nada temo,
Timisoara, fría como el sol.

Timisoara, bailan las preguntas,
en este valle en que te conocí,
Timisoara, vuelve en una mano,
Timisoara, baila para mí.

Para leer el poema completo basta con visitar la revista Realidad Literal, haciendo clic sobre el título de este posteo.

El mundo entero es un Bilbao más grande

2009-06-19T09:46:00.000-07:00

Todo me recuerda a ella.
Cuando paseaba por París, alguno se reirá, por momentos me creía en Bilbao.
Aunque, como Blas, todo hay que decirlo, la verdad es que yo a París me la paso por debajo del Puente Colgante.
Ahora, en el centro de Temuco, viendo los montes al final de la calle, como en Bilbao, todo me recuerda a ella.
Y voy perdido, sin rumbo, y pido, sin humor y sin remedio, un mapamundi de Bilbao.

Reverdecer

2009-06-17T10:45:00.000-07:00

Estabas esperando, tierra mía, la lluvia
que te reverdeciera.

Fuiste amarilleándote, secándote,
hasta no entender nada y enterrarte en ti misma.

Hoy llueve y llueve y llueve, y hoy verdean
las yerbas que un aliento de viento suave mueve.

¡Y hoy quiero, tierra mía, reverdecer contigo,
y como tú asomarme por fuera de mí mismo!

Javier Aguirre Ortiz (1989).

Alejandro Roop accedió generosamente a musicalizar este poema que curiosamente tiene el mismo título que su página web,
Reverdecer.

Pájaro rojo

2009-06-17T10:17:00.000-07:00

Pájaro rojo, corazón del día,

di, ¿qué espinas te apremian?

Pájaro brujo, ¿en qué sangre te meces?

Pájaro corazón, ¿por qué no vuelas?

¿Qué vivas ligaduras te retienen?

¿No ves el cielo azul, pájaro rojo?

Este poema participa en el blog "Aves migratorias" de Felipe Fuentes García. Para verlo, basta con hacer clic en el título del posteo.

A Txaro Sierra

2009-06-17T08:10:00.000-07:00

Alma o llama siempre prendida del Taller Literario La Galleta del Norte de Barakaldo, de imborrable recuerdo.

Dos ciudades en la distancia hermanas

2009-05-25T10:01:00.000-07:00

Llueve en Bilbao. Llueve en Temuco. Llueve lenta, paralelamente. Llueve en Temuco, llueve en Bilbao. La lluvia las iguala. Llueve de memoria, llueve en cursiva, dice Blas de Otero. La lluvia es el personaje más importante de mi infancia, dice Pablo Neruda. Llueve hacia atrás. Bilbao se resiste a Zumalakarregi y Temuco (Fuerte Recabarren era su nombre) resiste al altivo araucano. Pero Temuko es araucana como Bilbao es vasca (iberopolita y africana, reta Eduardo Apodaca). Llueve sobre la araucaria, llueve sobre Ercilla en el centro de Bilbao, en el corazón de Chile, en el alma de la Araucanía. Un Ercilla admirado de gotas paralelas. No las damas, amor, no gentilezas de caballeros canto enamorados, verbo aguerrido en medio de la lluvia, del barro –barrizales del alma niña, y tierna, y destrozada. Vivifica la lluvia el alma de la tierra y respira y canta el mapudungun (lengua de la tierra) y el corazón antiguo del euskera. Bilboko, Temuko-ko arbolak oraindik lurraren hizkuntzaz egiten dute, mendiekin batera, berde, bizi-bizirik, sustraiak sakonki finkatuta eta hostoen begiak irekitzen. Euria da ta Ertzillak dena ikusi du, begietan malko ilun eta distiratsuak. Etorkizuna eta iragana, Temuko eta Bilbo nahastu ditu euriak, lau gelatako etxea da bihotza, Ertzillaren bihotzari odol berdea dario.

Bilbao Temuco

2009-05-22T17:59:00.000-07:00

La calle Ercilla se extiende desde el centro de Bilbao hasta la Araucanía, el mundo entero es un Bilbao más grande, lo mismo que Islandia es parte del archipiélago de Izaro, que vendría a ser la isla pequeña, por oposición etimológica obvia y claramente demostrable: isla handia (isla grande), isla txikia, también llamada isla de Izaro.

CHANGE HABEMUS

2008-11-04T23:51:00.000-08:00

Los cimientos de la historia de Estados Unidos se conmueven. Barack Obama es Presidente. Sin duda, un gran paso para la humanidad, principio de un largo camino. Su campaña ha sido un éxito rotundo, y en ella las palabras han jugado un papel importante; su elocuencia oratoria por un lado -quien sabe hablar es porque sabe pensar- y hasta su eslogan, CHANGE WE NEED, que demuestra lo conectados que estàn desde la funcion poética la poesia y la publicidad. Vamos a comentarlo.

CHANGE WE NEED

Lo primero que llama la atencion en el eslogan es la inversion poco habitual del orden del verbo y sus complemento directo: normalmente en inglés se dice "we need change". El cambio del orden, poner el verbo delante, seria un primer cambio, por tanto, y el hecho de poner "cambio" (change) como primera palabra indica la prioridad del cambio como necesidad, su urgencia que le lleva a preceder al verbo, a comunicarse inmediatamente, a reclamar su inmediata necesidad de realizacion.

Pero esta construccion, con ser rara o poco habitual, no es ùnica en inglés. Es, en todo caso, arcaizante y literaria. Pero todos los estadounidenses saben donde se encuentra esta estructura, que con ser rara es perfectamente cotidiana para ellos: en las monedas estadounidenses se puede leer: IN GOD WE TRUST -que algùn poeta, no recuerdo quién, habia inscrito en algùn verso "In God we trust. One Pound". Es decir, que estamos ante una expresion que conecta la economia con la confianza en Dios; si algo ha caracterizado al precedente presidente es su fundamentalismo religioso y la profunda crisis provocada por su desastrosa politica economica. Y el eslogan de Obama nos recordaba que era necesario un mandatario que se haga cargo de los problemas, que no se lave las manos para dejar la economia y a los màs desfavorecidos protegidos solo por el viento.

"Change we need" es un eslogan llamativo, pues es evidente la anormalidad de su construccion. Este cambio implicaria volver a la normalidad, para lo que se requiere la participacion del interlocutor, pongamos en orden este desconcierto, esta vision anticuada y peligrosa de desgobierno, cuyos presupuestos retrogrados alteran el orden natural de las cosas.

Y todo esto està en el eslogan: CHANGE WE NEED. CHANGE WE HAVE. IN CHANGE WE TRUST?

HOLLADOS

2008-07-16T05:52:00.000-07:00

Al parecer, hay huellas sobre esta luna. Ana Muela eso cree, al menos. Y se lo agradecemos y retribuimos. Para entrar en su laberinto, pincha en "HOLLADOS", arriba.

Nùmero 4 de la revista EHEU!

2008-07-15T00:44:00.000-07:00

EHEU!

Revista de poesía

Ha aparecido hace ya unos dias el cuarto nùmero de la Revista EHEU!, en el que publican Juan Miguel Jerónimo Ruiz, Felipe Fuentes García, Adrián Pérez Castillo, Venezia Lesseps, Federico Ruibal, Vicente Mayoralas García, y yo, y como Invitados:
José Manuel Fernández Febles y Sara Castelar Lorca. Desde la revista se puede acceder a los nùmeros anteriores. Muy destacables son los dos Videopoemas de Felipe Fuentes y Adriàn Pérez.

Enlace de la Revista

http://
www.eheu-revistadepoesia.es/revistaeheu4.htm

Han sido incluidos dos poemas mios, que yo no habia asociado, pero que parecen tener algo en comùn: Entretejidos y Desaparecidos; ambos tienen 11 versos endecasilabos. Es un lujo que a uno le lean a veces mejor de lo que se lee uno mismo. Aqui va uno:

DESAPARECIDOS

Se van quedando ciegos los segundos.
Las hojas se despojan de sus ojos.
Una mano se funde en blanco amén.
Arden en las palabras otros vientos.
Quisiéramos vencer, hacernos libres.
Se ha destrozado el dia nube a nube.
Una borrasca es ya mi corazon.
Pero lejanos, en la soledad,
encendiéramos uvas silenciadas,
amáramos el mar amanecido.
Quizás desde el silencio sale el sol.

Version en PDF de la revista:

http://ebooksnpoesia.zzl.org/EHEU-4.pdf

Hormiga roja

2008-07-12T10:46:00.001-07:00

Esta esperanza que de sol se viste
rugiendo enemistada con las olas,
esta luz que levanta girasoles
apaciguados por la multitud,
no sabe ver el agua cotidiana,
la savia que levita solitaria,
la hormiga roja de la libertad.

Zurgai - Homenaje a Eduardo Apodaca

2008-07-12T10:46:00.000-07:00

zurgai apodaca

Poemas de Javier Aguirre Ortiz

2006-10-03T14:18:00.000-07:00

VIDA NUEVA

Dante

Quiero nacer hacia la vida nueva,
al corazón que se abre a la ventura,
quiero ser en virtud de tu figura,
quiero quemarme entero mientras nieva;

tu mirar ver donde mi voz se abreva,
tu llama amar donde el no ser se cura
tu tierra arar, porque es la derechura,
la vía que al amor del cielo lleva.

Quiero comer tu corazón ardiendo,
caminar en la lluvia deseada,
no quiero dejar nada que no entregue

para que no nos vaya así perdiendo:
la viva luz comparta la mirada,
que no quede una sombra que nos niegue.

BESO

Se me quedó cantando.

Tu beso, cuando te fuiste,
se me quedó cantando.

Y te canto.

CANTAR

Si aùn me dejas que siga cantando

es que quieres que siga viviendo

cantaré mientras viva tu vida

por mi sangre cantando y batiendo

si no niegas mis versos entonces

es que puedo seguir escribiéndote

es que puedo entregarte mi sangre

es que puedo sentir tu silencio

si no niegas mis versos entonces

es que bebes la sangre que soy

CUANDO DEJE DE RESPIRAR EL MAR

Cuando deje de respirar el mar
y zumben en enjambres furiosos las estrellas,
sólo entonces te dejaré de amar.

el sol que en tus pupilas arde
a medianoche me combate

suena en mi alma, siempre suena,
nutre mi alma aunque no quiera

el sol que en tus pupilas arde
a medianoche me combate

HOY ES SIEMPRE

A años-luz de distancia
tal vez tu luz ha muerto
pero sigue brillando todavía

LEJOS

Lejos, muy lejos, lejos, lejos, lejos,
toda la noche es sombra, sombra, sombra.

SILENCIO QUE NO CESA

Desapareces en la sombra siempre.
Se extinguen tus palabras.
Desapareces.
Y me dejas con manos apagadas,
con dedos mudos, seco, solo,
y no arde ya la cera, Icaro ciego
sepultado en el mar
que es el vacío
rumor
de tu silencio
que no cesa.

Desapareces, siempre,
y en tu espalda
de nunca, feroz arde
tu palabra
negada.

II

Tu silencio no cesa
de venir con las olas

Tu palabra negada
que me habla callando

Las estrellas se encienden
porque tú las has visto

LLUVIA

Naciste en medio del abril lluvioso
naciste en ella y en la lluvia vives
y en el agua de lluvia que recibes
ya todo es esplendor maravilloso

llueves un ancho río proceloso
con el barro radiante con que escribes
y si una flor en el pasado inhibes
serás mañana amanecer gozoso

la lluvia llama ardiente en la ventana
llena de lumbre mi mirada oscura
mis ojos y mi voz mi boca muda

la lluvia sube y en tu mano suda
y salta el corazón de rana en rana
y ardiente lava ignota gota pura

CENIZAS

Qué vana sombra ya que se diluye
me trae pensar en ti, ya en otra playa:
cruzaste acaso esa borrosa raya
que al final traza el tiempo cundo huye.

No volverás a ser el sol que bulle
sin pensar en ser algo que se vaya,
y es un llama tímida que ensaya
perdurar en la noche que la engulle.

Tu recuerdo es lejano, y no levanta
ni una pequeña llama en la memoria,
se ha consumido ya toda la hoguera.

Tu palabra se pierde, ya no canta
tu música, ha llegado al fin tu historia,
sombra apenas es ya de lo que era.

CASTILLO

Mi sueño vano fue, todas mis nubes
escampaste de un solo soplo leve.
Se vino abajo el castillo de naipes.

Tù misma mi avecica y ballestero,
nada fuiste tal vez, sueño en mi noche.

AMANECES

eres la luz que alumbra floreciente
mi corazón que canta con la aurora
eres el sol que nunca se demora
la claridad del agua de la fuente

inicias tu pasaje por mi frente
desde la noche en que el silencio mora
no duermes incesante roedora
siempre conmigo cuando estàs ausente

amaneces el sol de la palabra
soplo en la niebla faro de la luna
y la lluvia en la luz que dulce brilla

el horizonte ante la luz se abra
las hojas se enternezcan una a una
y el aire mueva su canción sencilla

NECESITO TU VOZ PARA VIVIR

Si el sol se nubla, qué sera mi vida.
Habré de anochecer sin tu mirada.
Mi mirada se acuesta enamorada
pálidamente, busca una salida.

Qué será de la senda detenida.
Qué será de la mar ciega y callada.
Qué habrá de ser mi voz, palabra errada,
sombra distante, luz desatendida.

Necesito tu luz para nacer.
Necesito tu voz para vivir.
Necesito tu vida para ser.

Sólo contigo empezaré a existir.
Sólo contigo vuelve a amanecer.
Sólo contigo viene el porvenir.

TIEMBLO

Si el corazón toda su lluvia mueve,
¿superarà la muerte que le encierra?
¿podrà brotar la vida de la tierra?
Ya el sol con toda su esperanza llueve.

¿Se llevarà mi corazón la nieve
o el miedo vencerà que todo cierra?,
¿descansarà jamàs la santa guerra
que agrava al corazón de sangre leve?

La sangre se conmueve amaneciente,
llena mi pecho el canto de la aurora
con su rojo manar de viva fuente.

Todo lo llevarà la destructora
luz, arrasando el barro de mi frente,
con su voz que radiante me enamora.

sOlo tu nombre puede responderme
sOlo tu nombre puede levantarme
sOlo tu nombre puede rescatarme
sOlo tu nombre puede amanecerme

sOlo tu nombre en el abismo inerme
sOlo tu nombre para liberarme
sOlo tu nombre harà que yo me arme
contra la muerte y su desnudo verme

sOlo tu nombre que en la lengua tengo
sOlo tu nombre cuya sed termina
tu nombre a donde voy de donde vengo

sOlo tu nombre que abre y extermina
tu nombre donde pàlido entretengo
la augusta libertad, fiera divina

ENTRE LiNEAS

Qué dicen esas líneas
que no puedo leer.
Los versos que no das, lo que no dices.
Qué dices entre líneas.
Qué escribes en la arena.
No sé si escribes o si borras gestos,
si tus trazos son arrepentimientos.
Mueves el agua con tus manos, y
llevan las olas mi esperanza.
Tus labios mueven sus alas de fuego
como una mariposa que se va.

INASIBLE

"Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto..."

Rubén Darío

Eres espuma que se esfuma,
nieve
que se deshace, pura, entre las manos.
Inaprehensible nube
que sigue intacta su camino blanco,
feliz y ausente, eres,
no eres, o es tu boca
una sola palabra, sol desnudo.

DEL SILENCIO

También en el silencio nacen soles.
También nacen canciones del silencio.
Sin el silencio muere toda mùsica.
Cultivo el sol que nace del silencio.

HABLAS

Me gusta que me hablas

Porque despiertas todo lo que nace

Los ojos de las hojas

-no los sabes los abres-

el río de la luz

que sale de tu boca y me ilumina

por dentro y va naciendo

eres hermosa y hablas

me gusta que me hablas

en modo indicativo

como se hablan las hojas

FINAL, PRINCIPIO

Dejo ya
las palabras
para decir
te quiero

PROFUNDA

Màs allà

_________________de tu beso

_______________________________està tu beso

Càmbiame

__________________las palabras

___________________________________por silencio

qué he de decir en esta lejanía
mi voz no tiene límites y nace
bebe de la alta aurora las palabras
no sabe màs sabor que el de tu boca
no he de cantar si no es la savia tuya
la que mueve mi lengua indiferente
sin corazón la aurora va naciendo
pero hay un corazón en cada piedra
y en cada casa en cada sombra o sueño
no he de nacer sin la palabra tuya
canta la eternidad una palabra
sola una voz una pregunta sola
la gravedad oscura del granito
la soledad del aire en primavera
la enamorada sien de los helechos
el gorgojo que muerde el roble joven

SI PRIMAVERA YA TU SANGRE MUEVE

Si primavera ya tu sangre mueve,
si son sus olas ya tus amapolas,
si suena el corazón en las corolas
y llueve, llueve, llueve, llueve, llueve,

si ya el beso del sol fundió la nieve,
si de muertos adioses se abren holas,
si hablan siempre del mar las caracolas
y la yerba saluda el viento leve,

no apagues esa luz que te enamora,
no ciegues las ventanas de la vida,
no temas a la llama que te llama,

porque el ùnico tiempo es el ahora,
porque el amor es la ùnica salida,
porque aùn arde la tarde mientras ama.

LUZ DE LAS RUINAS

Esta ruina es principio de una aurora
imposible o incierta, misteriosa-
mente abriendo la puerta en una fosa
indescriptiblemente seductora.

Un rumor de silencio corrobora
la muerte o sol en la corrida losa
para volver a despertar la rosa
que el corazón ardiente màs añora.

Dónde te encontraré, rosa primera,
dónde habrás de sangrar, rosa cautiva,
Dónde renacerá tu primavera.

Dónde se entretendrá tu sombra esquiva,
dónde habrá de apagarse tu carrera,
dónde habrás de brillar, oh siempreviva.

SALVAME

Sálvame de la sombra abrasadora,
déjame ver el sol de la palabra
con que mi corazón sus puertas abra,
y acuda el mundo al alba destructora

de la noche fatal. Oh, redentora
luz que las falsedades descalabra,
y como arado que la tierra labra
mueve mi muerte en que mi vida mora.

Desconocida luz, deshabitada
luz, dame voz para vivir tu vida,
alma para encontrarte a la salida,
valor para beberte en la mirada.

No vaya a ser la sombra prisionera
protagonista de la primavera.

Hoy te quiero escribir sin decir nada

volando el corazón ola por ola

hoy te quiero llamar palabra mía

comerte el corazón hora por hora

hoy te quiero contar nube por nube

y alienta el corazón una paloma

no sé si sueño sin seguir viviendo

llamarte de verdad sombra por sombra

vida mía fugaz palabra mía

sombra mía fugaz palabra sola

los versos de tu boca tienen sabor de aurora
los caballos del alba en tu voz se desbocan
...

(abren brazos de amor que destrozan las sombras

tus dedos son la luz que abre todas las cosas

tu luz es tan hermosa que abre todas las rosas)

EL AGUA OSCURA DEL AMANECER

Tanta luz en la boca de la aurora
tanta luz _________tanta sombra...

*

Por màs que sean negros los paraguas
la sangre te lo dice: es primavera

Vamos hacia la sombra verdadera,
a la ciega mirada de la luz.

Fundas o fundes

Conectado a la luz de un imposible
fundes mi corazón, como un fusible.

Dame tu luz,
oh negritud.

"El horizonte rojo de unos labios"
Bárbara Pujazón

Sopla
las brasas con tu boca
roja

Hombre libre, siempre amarás el mar.

"Homme libre, toujours tu cheriras la mer"
Charles Baudelaire, L'homme et la mer.

Qué jodido es vivir sin ver el mar,
sin ese movimiento
que viene y va, que vive
sin saber dónde irà la ola siguiente.

La ùnica tierra que me reconoce,
la ùnica tierra que conozco
es el mar.

_______

O dicho de otro modo:
la ùnica libertad por la que vivo,
la ùnica libertad por la que muero,
eres tù.

sonetos

2006-03-28T14:03:00.000-08:00

;

"por qué te olvidas, y por qué te alejas
del instante que hiere con su lanza."
José Hierro.

Por qué vuelves la espalda a la alegría.
Por qué cierras los ojos al instante.
Por qué ciego, sin vida, siempre errante
vas por la noche cuando ya es el día.

Lucha de luz es lo que te decía
y es lo que tú cantabas, anhelante,
cuando aún caminabas adelante,
y una sombra pequeña te seguía.

Por qué te empeñas en cerrar la vida.
Por qué dejas que la costumbre pueda
contigo y con tu sangre ahora dormida.

Por qué te pierdes, ruedas con la rueda
sin ver y sin salir por la salida
que por tus ojos por amor te queda...

PAZ

"Es ahora la hora"

José Angel Valente

Mañana empieza hoy, ahora es la hora
de andar como si fuera ya el futuro,
de empezar a empezar, sin màs seguro
que la inestable tabla del ahora.

No puede ser la sombra vencedora
del porvenir que viene en aire puro,
no ha de morir el alba contra un muro
de indiferente carne abrumadora.

Hoy hace sol, buen tiempo, la mañana
ilumina la esquina màs oscura
del corazon. Serà que està empezando

el dia, que la mùsica cercana
nos baña, tan presente, de esta dura
luz que nos hace, vamos, libres, cuando...

LUZ DE LAS RUINAS

Esta ruina es principio de una aurora
imposible o incierta, misteriosa-
mente abriendo la puerta en una fosa
indescriptiblemente seductora.

Un rumor de silencio corrobora
la muerte o sol en la corrida losa
para volver a despertar la rosa
que el corazón ardiente mas añora.

Dónde te encontraré, rosa primera,
dónde habrás de sangrar, rosa cautiva,
dónde renacerá tu primavera.

Dónde se entretendrá tu sombra esquiva,
dónde habrá de apagarse tu carrera,
dónde habrás de brillar, oh siempreviva.

MINUCIOSO TRABAJADOR

El olvido trabaja minucioso
borrando los detalles y las huellas...
seràn cenizas lo que son centellas,
sombra y nada serà lo màs hermoso...

Bien mirado, sería màs juicioso
dar por pasado el brillo en las estrellas
cuyas luces tan altas y tan bellas
son de otro tiempo un fondo rumoroso;

no sabemos si dura lo presente
màs que las voces que lo estàn diciendo,
y no sabemos nada sin sabores,

y así lo que no està, lo que està ausente
sujeto va a la sombra y deshaciendo
sus hilos en naufragios de rumores.

Escuche amor mientras el odio suena

Señor, dame tu gracia en esta hora,
déjame ver, Señor, déjame verte
cómo nos das la vida con tu muerte
y al corazón su llama redentora.

Da luz al alma de la que es señora
tu voz, mi débil corazón haz fuerte,
haz que sea agua y pan la piedra inerte
y retoma mi ser, que es tuyo ahora.

No se pierda entre piedras mi premura
y escuche amor mientras el odio suena,
no beba sombra, sino sea pura.

Sienta romper el hombre la cadena
que le aferra, mortal. En tu estatura
vuele libre, inmortal: hueco que llena.

Viernes Santo

Todo es desolación, todo amargura,
hoy ha muerto la luz, la luz del día,
hoy lo que era esperanza y alegría
es sólo muerte bajo piedra dura.

Ha desaparecido el agua pura,
qué silencio mortal, qué noche fría,
no hay vida, no hay verdad, no hay sol, no hay vía,
el dia yace bajo sombra oscura.

La tierra cubre toda la esperanza,
murió la vida y en su hueco cierra
lo que estaba en la mano y no se alcanza.

No sé qué màs podrà decir la tierra,
ni si un viento de bienaventuranza
desarmarà la muerte que se entierra.

Resurrección

La semilla ha bajado a los infiernos
y ya nace sin fin la maravilla:
rompe la tierra abierta la semilla
surtiendo un agua o vino o cielo eternos;

la llama enciende luces para sernos,
y brilla, brilla, brilla, brilla, brilla,
y es todo luz el mar de una a otra orilla,
y eterna primavera los inviernos;

la muerte ha muerto derrotada y muerta,
sólo càscaras quedan de la tumba,
vence la vida cierta, y desconcierta

con su inmenso fulgor, y amor retumba
desde este Dios con la ventana abierta,
oh amor descomunal, oh sol que zumba!

web recomendada: www.grupoape.com.ar

2006-03-16T01:55:00.000-08:00

llevan
a los
poetas
en sus
barcos

las llevan
los poetas
en sus
barcos

estàs siempre en las nubes

con la cabeza a pàjaros

estàs siempre en la luna

nube : pàjaro : luna (poema indio)

La calle Ercilla se extiende desde el centro de Bilbao hasta la Araucanía, el mundo entero es un Bilbao más grande, lo mismo que Islandia es parte del archipiélago de Izaro, que vendría a ser la isla pequeña, por oposición etimológica obvia y claramente demostrable: isla handia (isla grande), isla txikia, también llamada isla de Izaro.

les merveilleux nuages

2006-03-16T01:30:00.000-08:00

Pero yo no he venido a ver el cielo

Mi vida está compuesta por extraños estratos
y cúmulos y nimbos. Mi tierra son las nubes,
ah, las maravillosas
nubes
tournez, tournez, chevaux de bois

con su cambiante luz, su vario cielo

pero yo no he venido a ver el cielo

Humo más humo trashumando sumo
humo tras humo trashumando subo
humo tras humo trashumante nube

COLLAGE

2006-03-16T01:16:00.000-08:00

Zeren baskoak baitira animos eta gentil
Orain hemen nago, eremu latz honetan
Hareaz eginak desparadisuaren zutabeak
Oi lur, oi lur, oi ene lur neria!

Porque los vascos somos gentiles y animosos
ahora estoy aqui, en el pàramo estéril,
en el desparaiso las columnas de arena,
ay tierra, ay tierra, ay ay, mi tierra mia!

(Detxepare, Aresti, Atxaga, Lizardi)

2006-03-16T00:58:00.000-08:00

POSTCOLONIAL ISSUES

Joseph Conrad Heart of Darkness
Alejo Carpentier Los pasos perdidos

...

Coetzee, Foe

Said, Orientalism

DISORDERED THOUGHTS ON COETZEE'S FOE

Asunto: THE UNRELIABILITY OF REALITY
Mensaje nº. 66
Autor: JAVIER AGUIRRE ORTIZ
Fecha: Miércoles, Marzo 1, 2006 12:09pm

I think Foe is an epistemological novel, say, a novel about how we can -or cannot- know,
and thus, a philosophical novel. The unreliability of the narrators is metaphorically talking
about the unreliability of reality itself: Susan is an engaged author, she wants to tell the
truth, but she is not aware of her own prejudices, perhaps just like all of us. The novel is
an invitation to criticism, but I don't think it is finally very optimistic; anyway, progress
doesn't exist in philosophy, since the same questions are always asked and remain
unanswered. Heidegger said poetry could go further than systematic philosophy in such
an uncertain and basic field as ontology (to be or not to be), and I think this work does
do that essential work. But if anything is clear about that 'essence' is that reality is not
fixed, its terms are interchangeable. The novel is full of crossroads -that are in fact
crosswords (facts are words and words are facts -artifacts). But I'll try to understand what I have
just said in another occasion: finding the words is not so easy.
JAO

Asunto: plotless plot
Mensaje nº. 22 [Respuesta de: nº. 21]
Autor: JAVIER AGUIRRE ORTIZ
Fecha: Domingo, Noviembre 20, 2005 5:01pm
when I said argument I wanted to say plot, but I realize the novel lacks plot in a certain
way. Defoe's Robinson Crusoe has a plot, but Susan doesn't want to make up a plot, the
plot is artificial, she wants the truth. But like in Unamuno's Niebla (not a novela but a
nivola) the protagonist agonizes -fights, etimologically- in front of the author, who, like
Foe is inside the novel, but there is another one outside, and maybe inside too, Coetzee
himself. Foe says to Susan he hasn't paid some actors to act as characters of her (true,
fictional?) life. Isn't Coetzee the master that moves the king, the queen, the fool, to
make us play with him? The novel is very much a metanovel, writing about writing; in
fact, as novel lacks an accurate definition, we can find everything under that name.
What I want to say is that maybe Susan's novel lacked a plot, and needed one, and
that's why her daughter has appeared, and the other 'actors'. But, isn't Friday's life like
that? His life is told by someone else, he lacks everything, he isn't. What are we, as
human beeings? Do we need a plot to hold on? Who tells our story? Is it told by an idiot?

POEMAS DE JAVIER AGUIRRE ORTIZ

2006-03-15T13:05:00.000-08:00

Todos los poemas de este blog son de Javier Aguirre Ortiz (por ahora)

ESO FUE TODO

(Poema a la manera de Luis Alberto de Cuenca)

Voy a contar lo mismo en otros versos
una vez màs, porque otra vez y siempre
vuelve la misma historia, porque nunca
podemos liberarnos de su nombre,
porque en nuestras palabras sus palabras
perduran en la noche, a duras penas
podemos levantarnos sin su sombra
luminosa, sin su espesura o sangre,
voy a contar lo mismo en otros versos
porque nada màs tengo que ese todo
que es nada y me vacia aullando herido
como un loco sin voz, voy a contaros
lo ùnico que paso' y sigue pasando,
lo que nutre mi voz y me persigue:
la vi y la conoci, y eso fue todo.

HOY
"un dia hablaràn los mudos,
el corazo'n y la piedra"

Antonio Machado

Cuando las piedras hablan
como los corazones
es hora de salir y de hablar claro
de no dejar a la sombra invasora
comer nuestra palabra
de abrazar con la voz la luz
la vida
de abrasar esas sombras
de abrazarnos

CAEN A VECES LAS HOJAS

A veces bajo el sol yo me pregunto
por qué el viento no quiere
por qué a veces
el viento es tan oscuro
por qué tienden las ramas de los sauces
hacia el suelo desnudo de palabras
por qué la sombra insiste en asediarme
cuando el día es tan altoy ni una nube
viene a nublar el cielo
y me pregunto
cómo el sol puede arder sin darse cuenta

LEJOS

2006-03-15T12:57:00.000-08:00

MATERIAL

Palabras materiales,

Otra vez os encuentro

Al borde de la espera,

Amurallándome.

PROFUNDA

Más allá de tu beso está tu beso

Cámbiame las palabras por silencio

Silencio

llama

prende

HILO

Me gusta el hilo de tu voz,

Agua o luz limpia que me lleva

del

I n t r i n c a d o

L a b e r i n t o

L i b e r á n d o m e

HABLAS

Me gusta que me hablas

Porque despiertas todo lo que nace

Los ojos de las hojas

-no los sabes los abres-

el río de la luz

que sale de tu boca y me ilumina

por dentro y va naciendo

eres hermosa y hablas

me gusta que me hablas

en modo indicativo

como se hablan las hojas

ILUSION

Hermosa Marisol

o mariposa,

posa tus labios

en los míos,

reposa

rosa

hermosa

Marisol

o mariposa...

Estás

Conmigo estás mientras estás ausente

LEJOS

Lejos, muy lejos, lejos, lejos, lejos,

Toda la noche es sombra, sombra, sombra.

Límpiame de palabras la palabra

Que salga libre de tu boca oscura

Sola silencïosa palabra

Palabra no palabra

Misterio donde no

Digo

Nada

Tu nombre

CALAMBRE

Solté la pluma

Como una condena.

DESTINO DE ENEAS

Todo a cuanto me acerco se esfuma como nube,

Todo, aunque pareciera tener cuerpo,

Se pierde entre las sombras de la noche

Donde todo es igual, sordo y difuso.

A punto está una rosa de serme material

Cuando desaparece, sin dejarme más señas

Que mis manos vacías.

¿Qué infierno es éste, en donde no te toco,

donde perdiste toda realidad?

Las plantas, y las fuentes, y los pájaros,

¿dónde fueron, dónde quedó su tiempo?

La queja es el refugio

último que me queda, sin mi voz
pronunciada, perdida ya la vida.
Tal vez al alba, aún...

EXILIO

Como mi tierra denso fui, violento
como el centro que empaña con lo umbrío,
y húmeda y viva como el llanto mío
es mi hierba lejana, aquel tormento.

Dolorido emigré, y hasta el momento
más vivo en el exilio, ocre de frío.
Soy exilio, monótono y baldío,
sueño con empaparme en lluvia y viento.

Tuve en mi núcleo disparada guerra
de balazos hundiéndose en mi tierra:
involuntario girasol herido
por munición que atravesaba el centro,
tostado afán de puntas hacia dentro,
fui breve eternidad, soy ancho olvido.

SILENCIO QUE NO CESA

Desapareces en la sombra siempre.Se extinguen tus palabras.Desapareces.Y me dejas con manos apagadas,con dedos mudos, seco, solo,y no arde ya la cera, Icaro ciego sepultado en el marque es el vacío rumor de tu silencio que no cesa.Desapareces, siempre, y en tu espalda de nunca, feroz arde tu palabra negada.

II
Tu silencio no cesade venir con las olas
Tu palabra negadaque me habla callando
Las estrellas se enciendenporque tú las has visto

ELLA

Me encuentro con tu lengua,
quiere hablar,
siempre quiere hablar ella,
ella,
tu lengua;
iya sé, ya,
que eres tú,
tu lengua!

Y vas rápida, rápida, con tus botas
de siete lenguas.

CATALUNYA

2006-03-15T11:59:00.000-08:00

CATALONIA, A NATION WITHIN A NATION ?

The construction of Europe is mainly seen as a matter of adding new members to the group, and the way they can be a coherent whole. Spain is a country that feels good in Europe, and that has the sensation of breathing the new winds of the time, of having recovered the position she shouldn’t have lost as a nation among the nations. But for a long time, it hasn’t been like that. At the beginning of the 20th century Spain was a second or third order nation and she had just lost, not without humiliation, her last colonies (Cuba, Porto Rico and Philippines). Many voices asked for a europeization of Spain, that seemed detached from the old continent as a boat of stone, as the Portuguese Nobel Prize Saramago would imagine. In that time, Catalonia was Spain’s most European region, it was industrialized, and not only geographically, but also culturally close to the continent. Like Alsace –Elsass-, Catalonia is a European bridge. Maybe the construction of Europe is not just a matter of adding members, but of looking for the bridges that can oxygenate Europe’s body, that sometimes seems to be as unnatural as the one of Frankenstein’s monster.

The most important requirement for a nation to be a nation is its will to be a nation. And that, Catalonia, she’s got it. The elected parliamentaries of 90 per cent of the population of the Spanish Catalonia have voted for a new Estatut d’Autonomia that has to be approved by the Spanish parliament, that has the last word. And, in fact, it’s a matter of words. The word Nation is one of the most difficult points to be accepted by the Parliament of Madrid.

But let’s review briefly Catalonian history. Marca Hispanica with Charlemagne, protagonist territory in the expansion of the reign of Aragon into the Mediterranean (that has reached Athens), with a rich literature in Provençal (the poetic language of the Troubadours) and Catalan from the 13th to the 15th centuries. In the three next centuries (sixteen to eighteen) Catalonian literature in Catalan is very poor, until the 19th century political and cultural revival (Renaixença). In the 17th century, Spain looses the Catalan Rosello (Roussillon) in favour of France. At the beginning of the 18th century, Catalonia lost her laws and institutions, punished by the king Philip V, for not having supported him in the war of the Spanish succession, in which Spain was no more an important nation, but the prize for the winner (France). During the Spanish Second Republic (1931-36) Catalonia had his first Estatut d’Autonomia, after a negotiation with Madrid. The second Estatut (1979) came after the end of Franco’s dictatorship, under quite difficult circumstances. The third Estatut, the one that is being discussed, has been largely approved by the Catalonian Parliament. Catalonians –no doubt- are great negotiators, but it’s not a minor obstacle the one they have to face now.

The Socialist party, head of both the Spanish and the Catalonian governments, has to make proof of a great ability to disappoint neither Spain nor Catalonia. It’s not an easy task. And I dare think it’s not only a page of the Spanish and Catalonian history that is being written down here, but also a page in the history of Europe, great fire of nations, so old and, still, so young.

Javier Aguirre Ortiz

La Catalogne, une nation dans une autre?

La construction de l’Europe consiste apparemment en ajouter des membres au groupe, en faisant d’eux un ensemble cohérent. L’Espagne est un pays qui se sent à l’aise en Europe, et qui a la sensation de respirer les nouveaux vents qui viennent, et d’avoir récupéré la position qu’elle ne devrait pas avoir perdue parmi les nations. Mais il n’a pas été comme ça pour un bon bout de temps. Au début du 20ème siècle, l’Espagne était une nation de second ou troisième ordre et elle venait de perdre, non sans humiliation, ses dernières colonies (Cuba, Porto Rico et Philippines). De nombreuses voix demandaient l’europeisation de l’Espagne, qui semblait détachée du vieux continent comme un bateau de pierre, comme le Prix Nobel Portugais Saramago l’a imaginé. Dans ce temps là, la Catalogne était la région la plus européenne de l’Espagne, elle était industrialisée, et pas seulement proche du continent par la géographie, mais aussi par ses mouvements culturels. Comme l’Alsace –Elsass- la Catalogne est un pont Européen. La construction de l’Europe n’est peut-être qu’une question d’ajouter des membres, mais des construire des ponts qui oxygènent le corps de l’Europe, qui parfois semble aussi artificiel que celui du monstre de Frankenstein.

La condition la plus importante que doit accomplir une communauté pour être une nation est sa volonté de l’être. Et ça, la Catalogne, elle l’a. Les représentants du 90 pour cent de la population de la Catalogne espagnole ont voté pour un nouvel Estatut d’Autonomia qui doit être approuvé par le Parlement Espagnol, qui a le dernier mot. Et c’est bien une affaire de mots, puisque le mot Nation est un des points les plus difficiles d’accepter pour le Parlement de Madrid.

Mais visitons brièvement l’histoire catalane. Marca Hispanica avec Charlemagne, territoire protagoniste de l’expansion méditerranéenne du royaume d’Aragon (qui est arrivée jusqu’à Athènes), avec une riche littérature en langues provençale (la langue des Troubadours) et catalane entre les 13ème et 15ème siècles , qui subira un déclin pendant les trois siècles suivants jusqu’à sa Renaixença (19ème siècle), mouvement culturel et politique. Dans le 17ème siècle, l’Espagne perd en faveur de France le territoire catalan du Roussillon. Au début du 18ème siècle, la Catalogne perd ses institutions particulières, punie par le roi Philippe V par son rôle pendant la guerre de Succession Espagnole, dans laquelle l’Espagne n’était plus une grande puissance mais le prix pour le vainqueur (France). Pendant la Deuxième République (1931-36), la Catalogne eût son premier Estatut d’Autonomia, après des négociations avec Madrid. Le deuxième Estatut (1979) arriva après la fin de la dictature de Franco. Le troisième, celui qui est en atteinte de l’approbation du Parlement Espagnol, a été largement approuvé par le Parlement Catalan. Les catalans sont des grands négociateurs, et ce ne pas un petit obstacle celui auquel ils doivent faire face maintenant.

Le Parti Socialiste, tête du gouvernement central et aussi du gouvernement catalan, devra faire preuve d’un grand savoir faire pour ne pas décevoir les catalans ni les espagnols. Ce n’est pas une tache facile. Et j’ose dire que ce n’est pas seulement une page de l’histoire d’Espagne et de Catalogne qui est en train de s’écrire, mais aussi une page de l’histoire de l’Europe, grande nation de nations, si vieille et -hélas !- si jeune.

Javi Agirre Ortiz